Poesía asesina

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Joan Pau Inarejos

He matado una cucaracha con un libro de Jorge Guillén. Ahora nadie podrá decirme que la poesía no sirve para nada. Como mínimo la de tapa dura. Un volumen viejuno y robusto, color pasaporte, de la Gran antología de la literatura universal del siglo XX, ha sido el involuntario mecanismo homicida, tras cuyo impacto, -¡perdón, Generación del 27!- un despojo viscoso se ha apoderado de la contraportada. Curioso: las cucarachas pueden sobrevivir a una hecatombe nuclear pero no a un buen golpe de la lírica.

La próxima vez prometo recurrir a Kafka, por aquello de la justicia poética, o comprobar de una vez por todas si es cierto que estos seres nacen, crecen, se reproducen, y con Cucal mueren y desaparecen, como decía el doblador de Morgan Freeman con imponente entonación de sicario. Seguro que existen métodos mejores, pero a veces no hay tiempo para reaccionar y el poeta de Valladolid pasaba por allí, guardando polvo desde sus páginas amarillentas.

La moraleja está clara. Aunque os tiente la ligereza de los e-books o esa hipérbole comercial llamada formatos de bolsillo, no os deshagáis de aquellas enciclopedias enormes o de aquellas colecciones aparentemente inútiles que os regalaba la caja de ahorros del barrio (cuando el mundo aún era analógico y dispendioso), porque nunca sabéis cuándo pueden venir en vuestra ayuda los entrañables libros tocho. El espectro de Gregor Samsa aún estaría correteando por mi casa de no ser por la robustez de las letras españolas. No, la poesía no es inútil. El inútil soy yo.

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